Ça y est ! Il est à la télé le père Macron, la tronche mal rasée, les mains posées sur le pupitre comme quand Gigitte du haut de ses 40 balais donnait des cours à son futur poulain. La pouliche a pas réussi à en faire un alezan de son poney, de son gamin qu’elle a fait président. L’étalon manque de couilles. On s’endort, il nous soporise, il allume le ronflement. Ça cogne dans la rue, ça défigure les mioches, pas grave, une prime aux chiens uniformisés de la république pour qu’il tabasse plus, femmes, vieillards, handicapés, gamins. Dans ta gueule, le pauvre, le gueux qui n’en peut plus de raquer pour la clique en costard qui se fait des fauteuils à la mesure de son cul au Sénat. De ces fins de races aux visages obscènes qui au Parlement viennent cachetonner comme des vieilles putes républicaines. Ça encaisse sans savoir combien vaut le bout de gras pour la plèbe.

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